El Destierro

"Sabemos por Coseriu que el lenguaje de la poesía no es una derivación del lenguaje normal, sino que el lenguaje normal es una desviación, un empobrecimiento, del lenguaje poético o despliegue absoluto del lenguaje."

Álvaro García

Conforme la poesía se destierra el mundo se aplana, la luz de la razón nos ciega y aquel que mira corre el riesgo de no ver en las formas sino sombras.

La sombra del misterio es el enigma,
la sombra del imaginario, la ficción.
La sombra del hombre el individuo,
la sombra de la inteligencia, la razón.
Lo incognoscible no tiene sombra.
La sombra del caos es la incertidumbre,
la del cambio, el progreso.
La sombra del éxtasis, el placer.
La sombra del arte, el espectáculo.

La música ha de ser forma sin sombra.
La sombra del amor, amor ensombrecido.

Error

Humanismo oligofrénico, pseudomística banalizante, criptocristianismo. He tragado mucha literatura macrobiótica y con tanta ciencia insulsa he sabido construirme como una estatua de mierda. Yo para mí era algo así como un dios, demiurgo creador de un mundo reducido a la mente.
Hace sólo un año me creía capaz de mirar a los ojos de la serpiente como si fuera una proyección de mi inconsciente.
Error,
error,
error,
error.

Analogías sentimentales

Como una flor que se abre, así es mi mente.
No como un papel arrugado ni como un vidrio de cerveza de esos que el mar ha convertido en piedras preciosas a base de roce.
Mi sexo es también –es una obviedad pero he de decirlo- como una flor que se abre, huele a miel fermentada y a cadáveres de insectos.
Mi sexo no es pequeño y delicado como las bocas de nuestras abuelas y tampoco es como esos perros que muerden sin avisar a los niños en los sueños.
Soy consciente de la inteligencia diferida de cada una de mis partes. Mis manos, por ejemplo, son tranquilas y amables. Las cosas sucumben ante su muda elocuencia.

Como una flor que se abre, así es la mente de Pola.
Aunque pueda parecerlo, no es como un barco ni como una danza. Su mente es como una bandada de pájaros o más bien como un rayo dentro del mar, como un remolino o un rizo de Anette. En cambio su sexo es profundo y oscuro, su polla es como el vino caliente.
Sus manos son cariñosas y llenas de detalles. Su tacto llega hasta niveles microscópicos y las cosas le cuentan sus sueños.

La mente de Xavier es como esos veinte minutos de madrugada en el que el cielo empieza a azular y el viento para. A veces lanzo piedrecitas por su coronilla y juego a intentar adivinar la profundidad de su silencio. Pero esas piedras adquieren velocidad hasta transformarse en cometas que luego surcan la noche. A veces sospecho que todas las estrellas son piedrecitas que han lanzado al silencio de sus pensamientos.
Será hijo de hada y de ángel, de pastor y cabra. Del sueño erótico de la luna.

El lenguaje del poder

Conforme las relaciones sociales son definidas por un poder insincero con los sometidos a su programa, los verdaderos motivos de los actos se van hundiendo en el inconsciente. La voluntad es acosada por una hipnosis socialmente omnipresente hasta que el comportamiento es dictado por un idioma oculto.
La comunicación interhumana se convierte cada vez más en una convención vacía y los que conocen la lengua oscura del poder toman cada vez más control sobre los demás. A mayor decadencia de la sociedad, mayor es el desfase entre el consciente y el inconsciente del individuo. Esa diferencia es utilizada en forma de trabajo.
Un buen manipulador sabe hablar al inconsciente, conoce las contradicciones comunes y las leyes inconscientes del movimiento de los actos. Camufla en su comunicación mensajes que el consciente de su interlocutor está educado para ignorar y su inconsciente para obedecer sin dilación.

Pandora

Su mito recuerda a Eva y a la expulsión del hombre del Jardín del Edén.
Salta a la vista que tiene mucho de tergiversación patriarcal de otra historia más antigua.
Según el mito de los griegos es la primera mujer y como uno de sus atributos la hicieron puta: cada dios la engalanó con virtudes pero Hermes puso en su pecho mentiras, palabras seductoras y un carácter voluble, es decir, puteidad.
Y la puta ejerció como tal jodiendo a la humanidad a base de bien. Ella abrió el ánfora que contenía todos los males (la fatiga, la enfermedad, la vejez, el crimen, la tristeza...) y cerró la tapa antes de que saliera la esperanza.

[Pero, ¿qué es la caja de Pandora? ¿El Caos? ¿Una jaula de demonios? Si es un hecho que existe la esperanza ¿por qué en el mito no sale de la caja? Las cosas malas nos ocurren, la esperanza se ha de encontrar dentro de uno. Tal vez sea la condición humana.]

El origen del hombre, o más bien de la humanidad -el hombre suele describirse como poco más que un animal manso y feliz hasta que llega la mujer- está íntimamente unido con la ruptura de un equilibrio perfecto, y es una decisión de la mujer o inducida por ella la que pone fin al idilio del hombre en el mundo. Traducen Pandora como "regalo de todos", también como "la que da todo".
Pandora llevó el caos al hombre. Es la dadora de vida.
La vida ocurre siempre en un estado de vibración, de movimiento, al borde del caos. Ella como Eva saca al hombre de su animalidad y lo convierte en humano. Abriendo su ánfora funda una sociedad que ha de interaccionar fuera del equilibrio con el mundo. Tambien guarda el anhelo de ese tiempo metahistórico de plenitud y corre hacia nosotros y nos dice que no todo está perdido, que nos queda la esperanza.

Esperanza, sí.
He dibujado a Gabrielle como Pandora. Abriendo la caja inocentemente, porque sí.
A Pola con la caja cerrada, entregándola.
A mí como Pandora, abriendo el ánfora con mirada altanera.
A Xavier haciéndola del barro.

Carta de amor a Pola

Carta de Amor de Marion Zereni a Frantisek Pola con el objeto de rogarle que la última vez no fuera la última.

Pero ¿qué sabré yo de nada? Y de amor, ¿qué sabe nadie de amor? Salvo que no nos pertenece y que aun así es lo único que tenemos. Que es amando lo más que uno puede acercarse, acercarse alejándose de sí en el otro hasta dejar de ser para empezar a ser.
Sólo eres amando, es más, amando es lo único que eres. Tú lo sabes, y te rindes. ¡Victoria cuando te dejas hacer y te olvidas de ti para estar en mí! Amarme así no es una decisión, la voluntad no sirve, ni la razón, ni siquiera el deseo. Eres un médium y es por eso por lo que lo haces tan jodidamente bien.

No hay nada inmoral en eso ¿tienen miedo de que se agote la fuente inagotable de tu amor? Yo no. Tu amor no es tuyo, es un bien común y tan vital como el aire. Yo lo reclamo a la mínima ocasión. No tengo piedad de ti, pobre Pola.
Te quiero como quise a mi marido, como tú quieres a tu mujer. Tu amada Olympia. Sólo pasa que tal y como eres su Ulises, yo soy tu Circe, al menos desde que descuidado pisas mi isla hasta que los dioses me ruegan que te devuelva al mar.
Imagino el terror que ha de tener de despertarse y no verte en su cama, pero tengo la certeza de que nunca te perderá, y eso me alivia ¿Qué puedo destruir yo amándote?

Es que cuando invoco las verdades de mis entrañas el amor es lo único que mana de la fuente en la que bebían las sibilas. Y has resultado ser el mensajero de esas profundidades, portador del Cáliz, sonrisa de mi Aurora.
Cuando te marchaste me quedé como flotando. Tardé días en volver a cerrarme. Follar así es muy convincente, te sitúa. ¡No sabemos nada de nada! ¡Estoy enamorada de nuevo! ¡Joder, qué joven soy, te juro que me había olvidado!

Recuerdo aquella primera vez en la Torre, ninguna otra cosa era posible. Amar es lo que hacemos tú y yo cuando estamos juntos, es lo que somos. Resígnate, Pola, y no creas que eres débil, lo que se te muestra cuando follas con alguien a quien amas, lo que te rebasa, es una fuerza aniquiladora de voluntades ¡es Dios manifestándose en una de las formas más puras que podemos percibir! Esforzarse es inútil. Por eso te amo como un animal, no hay más.

Jeanne jugado en la playa, tu mujer abrazando a tu mini-yo, el mar plateado y el cielo tan azul: eso es lo que ocurre cuando amas. Tu amor todo lo contiene, también a mí. Lo que no es amor es ruido. Cuando te vas me dejas en ese silencio, una especie de estado de consciencia alterado en el que se ve la verdad de las cosas, y por unos días sé que no hay nada que temer.

Buscando el saber de los antiguos poetas.

A veces imagino la poesía, la música, las artes y en general toda obra como vestigios de una cultura superior perdida que utilizamos desconociendo su originaria finalidad. Reconocemos en ellos algo verdadero y fundamental pero se escapa a nuestro entendimiento.

La poesía guarda sus secretos perdidos. En El matrimonio del Cielo y el Infierno William Blake nos habla de ellos:

"Los antiguos poetas animaron con dioses o genios todos los objetos perceptibles, dándoles nombres y adornándolos con los atributos de los bosques, los ríos, las montañas, los lagos, las ciudades, las naciones, y con cualquier cosa que sus sentidos, muchos y más agudos, pudieran percibir.

Y en particular estudiaron el genio de cada ciudad y de cada país, y lo pusieron bajo la protección de su deidad mental.Hasta que se formó un sistema del que algunos se aprovecharon para esclavizar a los hombres comunes, intentando abstraer o convertir en realidades independientes de sus objetos a las deidades mentales: así nació el sacerdocio.
Escogiendo los ritos de culto narrados en los relatos poéticos.Y por fin decretaron que los dioses habían ordenado tales cosas.
Así olvidaron los hombres que todas las deidades habitan en su corazón."